(no subject)

Что-то задумался о причинах популярности игры Энгри Бердс. В самом деле: такая же физика во всех флеш-играх, значит, дело не в ней. Ироническая эта инверсия - пулять самой птицей - и некая символика вокруг нее? Птица-снаряд преодолевает смерть: она исчезает - но это теперь совсем не страшно, она снова бодра и весела. Она преодолевает даже свою единственность и "заброшенность".

Но это ладно, бох-с-ним. Тут другое ;)

Без особой связи и темой (точнее, в сложной связи) вспомнилось такое
:
Не тронь человека, деревце, //
костра в нем не разводи, //
и так в нем такое делается, //
боже не приведи.. //
Не бей человека, птица, //
ещё не открыт отстрел, //
КРУГИ ТВОИ НИЖЕ, ТИШЕ, //
НЕВИДИМОЕ ОСТРЕЙ // (Вознесенский, из детства)

+
а сова все ближе, ближе, //
А СОВА ВСЕ НИЖЕ, НИЖЕ (Маршак)

+
кто-то летает кругами над детской площадкой, //
весь начиненный взрывчаткой (Сплин)

+
Тут мы подходим к чистой сущности искусства. Оно тревожно, как зловещее кружение десятка мельниц на краю голого поля в чёрный, голодный год (Пастернак)

Вообще, это, я смотрю, метод. Мозаика из битых цветных стеклышек. Отрывки, составленные вместе, "монтируются по Мейер.." (тьфу.. по Эйзенштейну, конечно), объединяются вокруг (искомых) смыслов, которые я тщусь выразиить..

Не уверен, правда, что кто-то кроме меня эту общность уловит. Вернее - что уловит, наряду с другими, и те общности, которые для меня важны.

"биение жизни"

вообще просвечивает в тонких местах и бывает заметно по множеству внешних признаков. В периоды пиковых нагрузок оно, кроме того, забрасывает брызги во всевозможные дренажные отдушины, как в старой машине масло в сапун картерных газов.

(
Например.
В статус-строке Фейсбука бледным шрифтом висит вопрос: "О чем вы думаете?". Иногда, чаще заполночь, этот анонимный вопрос выглядит заманчивым, как будто бы само Положение Вещей в Мире, само, что ли, Общество, чрез сей Фейсбук ненавязчиво задает его, и не слишком внимательно внимательно ждет такого же не слишком внимательного (??), рассеянного ответа. Если в голове крутится какая-нибудь понравившаяся строчка (особенно если она достаточно известна, чтобы служить ссылкой на нечто большее, на некий МИР), мне иногда хочется её туда и вписать - в том искаженном виде, с теми смещенными членениями, биениями, акцентами, с которыми она запомнилась, или которые приобрела, реверберируя в мыслях на заднем плане.

Это похоже на цветные затвердевшие стеклышки, в меру оплавленные или скругленные прибоем, приведенные на память, по памяти, в процессе памяти.... Если взять их в массе, эти осколки давным-давно понравившихся текстов образуют, мне кажется, некое поле. Его можно обозреть самому. Вряд ли, конечно, оно будет иметь столь же концентрированный смысл при взгляде со стороны, для других (это было бы слишком просто), но, с другой стороны, а вдруг..

(
Например.
Вот есть такая адская и теневая сущность: старый и не вполне исправных котел АГВ. Он представляет собой, в каком-то смысле, тайный центр дома, вокруг него сгущаются, на него налипают, как ком, тайные опасения, хотя вслух этого обычно не заметно. В середине же его бормочет огонь и, трепетная и всеохватная, держится ТЯГА. Ночью, на погоду, котел АГВ бормочет необычно, и человек вспоминает: "но вырвись, // камнем из пращи, // звездой, соравшейся в нощи, // (бохзнаетчто себе бормочешь, ища пенсне или ключи)". От ТЯГИ зависит безопасность котла. Сама же она зависит от ветра, туч, разости температур, первого предзимнего холода. (Мы состоим из природы, а не живем в ней, нельзя даже сказать, что мы выходим к ней своей темной стороной..)

Перешагни, перескачи, // перелети, пере-что-хочешь, //
Но вырвись - камнем из пращи, // звездой, сорвавшейся в ночи //
САМ ЗАТЕРЯЛ - ТЕПЕРЬ ИЩИ //
--- бог знает что себе бормочешь, // ища пенсне или ключи (Ходасевич, неточно)
=>
"поставил на стол две улицы - Сибирскую и Оханскую. Тоня склонила над ними лампу - жаркую, вникающую. Улицы осветились. Можно работать. И вот он пишет ... то, что ему никогда не удавалось ... он пишет поэму Смятение. ...
И две рифмованные строчки преследовали его:
рады коснуться //
и
надо проснуться" (Живаго, очень неточно)
+
Вся комната стала мортирной (Белая гвардия, тоже сцена бреда)
=>
.. вот и вечер // в ночную жуть
ушел от окон, // хмурый, // декабрый.
В дряхлую спину хохочут и ржут //
канделябры
+
она считает их и постоянно обсчитывается, постоянно получается на одного больше. И всякой раз при этом ее охватывает такой же ужас, как когда она поняла, что кричит не еще кто, а мама (Детство Люверс, "голоса отгорали там тысячей угасших канделябров")
=>
Наследственность и смерть // - застольцы наших трапез!
( => ...на скатерти ни крошки. // Как детский поцелуй, спокойно дышит стих, //
и Золушка бежит..... )
=>
Спит животное Собака, дремлет рыба Камбала // Толстозадые русалки //
улетают прямо в небо
...
полузвери, полубоги, засыпаем на пороге // новой жизни молодой
...
над землей луна висит. // над землей большая плошка //
опрокинутой воды
=>
Усталый с дороги //
уснул // на пороге //
советской гостиницы "Англетер" //
мистер Твистер, бывший министр, //
мистер Твистер, миллионер
=>

Дэр из //
А ХАУСсс //
ин Нью-Орлинс, //
(тут поем дурным голосом и очертя голову:) дэй ко-о-о-О-О-л ит Райзинг Сан!!!

- и так все дальше и дальше о бормочущего пламени
- всетает (светает? ( - сингал тонет в шуме..)) и начинается новый день

)
)

ПС

Кстати о котле.
Когда я ему в сентябре делал дымоход из нержавеечных труб, я //
туда //
заглянул. И увидел вот что (мозаично куски жизни).


(живет у нас сосед Букашкин //
в кальсонах цвета промокашки. //
Но, как воздушные шары, //
над ним горят! //
Антимиры!!...
) (Вознесенский, неточно)